No andes, vuela

Te dije que caminaras, que te quería hacer una foto. 

No quisiste andar para mí. Quizás recordabas aquello que te canté una vez al oído: “me gusta cómo andas, ponte a salvo”.

Traté de intentar que recordaras que era “me gusta cómo hueles, ponte a salvo” y que la cantaban Los Ilegales. Siempre fuiste muy legal conmigo. Pero no quisiste andar para mí. Aquella foto se quedó vacía. Era un paisaje más. Con el tiempo pasó a ser una naturaleza muerta. Y años después, el facebook donde estaba colgada, la hizo estúpida con pretensiones artísticas.

Frida Kahlo dijo aquello de “pies pa qué los quiero si tengo alas para volar”. Yo te dije “no andes, vuela” y desapareciste para siempre. Aunque sé que sigues ahí, mirando desde ese sitio donde los demás no sabemos subir sin tu ayuda.

Y me alegro muchísimo...

B.S.O: "Me gusta cómo hueles" (Los Ilegales)

300 historias (O similar)

Este es el post 300 desde que empezó cabezadeavestruz. Llega en la temporada más baja de producción y cuando salen historias con cuentagotas. Much@s preguntan si nos quedamos sin ideas o si vamos a cerrar. La verdad es que no hay respuestas al respecto. Pero lo que es verdad es que no son “much@s”, que es una manera de hablar. 

  

300 historias (o algo así) a dos días de cumplir cinco años. 300 dan una media de 60 al año, a 5 mensuales. No está mal. Pero es una media, como todas, bastante irreal. Bien es cierto que es una media que baja notablemente porque en el último año de vida de cabezadeavestruz este será el post 14 cuando en los anteriores fueron 53 y de 73... La publicación en otros medios, la vida disoluta, el preocupante inicio de artrosis en los dedos de ambas manos por forzarlos en prácticas ajenas al teclado del ordenador o que gran parte de los textos (aunque alguno haya sido publicado por aquí) se conciban como parte de una novela que parece que no llega nunca, han dado como resultado este pírrico marcador. 

En cualquier caso, nos congratula que cuando menos publicamos, más visitas tenemos. La página de facebook tiene un tráfico inimaginable hace un año o dos, aunque no acabe desembocando aquí. Parece que la mayoría preferís el impacto visual y el texto corto a pinchar un enlace sin saber qué va a aparecer. No os culpamos. Es lo normal en estos tiempos de inmediatez y de redes sociales. 

A pesar de (o gracias a) ello, el día 30 acaba una época y empieza otra. Llega el año 54 D.D. (Después de Diego) y debe empezar cabezadeavestruz 6.0. Veremos a ver...

De momento, nos quedaremos escuchando la música que ha pasado por aquí este quinto año que, como no podía ser de otra manera, es mucha menos que los años precedentes.

Salud y gracias. Besitos para ellos y abrazos para ellas.

Nos vemos (O no).

¡¡Feliz Año Nuevo!! Bienvenid@s al Año 53 D.D. y a cabezadeavestruz 5.0: Balance de los daños

Este resumen no está disponible. Haz clic en este enlace para ver la entrada.

Me cuesta tanto leerte

Llevo días en los que me cuesta un mundo escribir. No consigo sacar de mí lo que quiero plasmar en el papel. Le echo la culpa al calor, a mis distracciones mentales, al facebook, al mundial de natación, a la última temporada de “Breaking Bad” o “Cómo conocí a vuestra madre”, a tu puta madre, a la cantidad ingente de polvo y pelusas que hay en el teclado de mi portátil, a la fecha del cumpleaños de mi padre que nunca recuerdo cuál es o al exceso de drogas que quizás esté pasándome factura y mis neuronas no sean tan ágiles como estaba acostumbrado.

Le echo la culpa a todo lo que puedo.

Y después de hacer un listado con todas las culpas que se me ocurren, me doy cuenta de que con ello lo mismo puedo escribir un buen relato. Quizás debiera tomar todo lo que me impide escribir con fluidez y cierta calidad, y montar un tribunal que depurara responsabilidades aplicando una sentencia justa.

Me lanzo a buscar abogados, juez, fiscal, jurado y todo lo necesario para montar el asunto. Llega Agosto y cuesta mucho encontrar gente activa y recursos. Me frustro al darme cuenta de que haciendo esto también me estoy quitando tiempo y atención para escribir correctamente.

Borro la lista de excusas y me encuentro de nuevo con el documento en blanco. El blanco me recuerda que llevo días en los que me cuesta un mundo escribir. En lugar de buscar culpables, e investigar bien el tema, me decido a elegir una cabeza de turco que se lleve todas las culpas y que una vez condenada, me deje dormir tranquilo (Y escribir).

Miro por encima de la pantalla del ordenador. De esa extraña manera que miran algunos por encima de sus gafas apoyadas en la mitad de la nariz pero por encima de la pantalla de un ordenador como si tuviera que escribir más allá de ella. Y no te veo enfrente. Y me preocupo. Y me doy cuenta de que llevo un tiempo sin escribir nada decente que enseñarte y el único culpable no puedo ser yo.

Entonces es cuando todo tiene sentido: La culpa es TUYA.

Toda TUYA.

Desde que aprendí a escribir para TI, no hay ningún factor que influya tanto en mi rendimiento que TÚ.

Alguna vez me dijiste que no se me ocurriera jamás incluirte en mis escritos.

Alguna vez yo te contesté diciendo que todo lo que escribo eres TÚ y es para TI.

Alguna vez te enfadaste por algo que leíste.

Alguna vez te juré que lo único que te podía asegurar sobre mis escritos es que todo lo que escribiera sobre TI nunca lo iba a pasar a limpio.

Ahora me he dado cuenta de que llevo días en los que me cuesta un mundo escribir. Quizás esté muy ocupado leyéndote a todas horas...

Es el fin del mundo tal y como lo conocemos (Y me siento bien)

Año 2021:

De entre los escombros de donde el mapa digital indica que estaba antes la discoteca Pachá de Madrid, un evolucionado cyborg último modelo con piernas de carnero y cabeza y cuello de Mónica Bellucci, encuentra y se guarda en su bolsa tipo marsupial de la espalda un extraño material que contiene trazas de madera, tinta de calamar y carne de caballo, para que nadie lo vea.

Tras recogerse en un dispositivo portátil en los que se distribuye el arte en pequeñas dosis por el ridículo precio de unas moléculas de oxígeno manipulado por pulmones humanos, en la oscuridad de la proyección de la trilogía de Chiquito de la Calzada (Aquí llega Condemor, el pecador de la pradera, Bracula: Condemor II y Papá Piquillo) revisa su última captura recibiendo en el hipotálamo la descarga de una extraña melodía que, de no ser porque vendió sus recuerdos cuando no tenía con qué afilarse las uñas, le recordaría a una tonada de finales del siglo XX: It's the End of the World de R.E.M.

It's the end of the world as we know it

It's the end of the world as we know it

It's the end of the world as we know it and I feel fine

El google translator que tiene instalado de serie en su pupila izquierda le manda las señales de lo que pone en aquel objeto que parece ser un papel con un texto en él:

Cambio de canal. Un informativo da paso a los deportes. Reconozco rápidamente el engaño habitual de decir “deportes” cuando lo único que me van a contar es qué le duele a Cristiano Ronaldo, cómo de bueno es ser del Real Madrid, entender que el fútbol es Dios sobre todas las cosas y, depende del día, obligarme a ser feliz y estar muy contento porque alguien que casualmente ha nacido en el mismo país que yo, ha ganado algo por ahí o, aún peor, no ha ganado porque no lo han dejado y hay una conspiración judeo-masónica contra él por ser español y porque el mundo mundial tiene envidia de todo lo que huela a rojo y amarillo. Soy español: ¿A qué quieres que te gane? Retumbó en mi cabeza mientras en otro canal el Ministro de Hacienda balbucea extraños mensajes desde su cara de Montgomery Burns para explicar como unos altos técnicos con infinitos conocimientos económicos se equivocaron con un DNI que sólo tiene dos cifras, el catorce, y con un nombre tan común y con tantas posibilidades de existir varios iguales como es Cristina Federica Victoria Antonia de la Santísima Trinidad de Borbón y Grecia. Decido buscar algo de porno y acabo dando con otra cosa más digna de disipar cualquier posibilidad de erección: En España no existe el DNI número 13 por respeto a la superstición.  

Muerto de miedo intento wasapearte pero recuerdo que me tienes bloqueado. Lloro pensando en el momento en que te conocí, en aquella manifestación, en los posteriores meses admirando tu lucha en las redes sociales donde colgabas indignada todo tipo de enlaces, noticias y denuncias sobre un mundo que se derrumba y por el que no nos movemos. Grito de rabia sin llegar a creerme todavía que apostaras por el -según tú- injustamente segundo clasificado en aquel Gran Hermano y qué actitud de desprecio y de rebeldía ante las injusticias te hizo tomar aquello. Retuiteo aquel vídeo que colgaste, con la banda sonora de El Circo del Sol de fondo, que está lleno de frases de Paulo Coelho y de enseñanzas para una vida que todos deberíamos tomar como dogmas de fe y patrones de conducta. Maldigo todos aquellos “me gusta” que puse a discreción cada vez que ponías algo en el Facebook para hacerme notar y que supieras que me interesabas mucho y quería ligar contigo. Desconecto internet de casa y del móvil, y me dedico a darle a todos los comerciales de líneas ADSL y telefonía, el número de Galería del Coleccionista cada vez que me piden un teléfono de contacto para realizarme el cambio de línea.

Vuelvo a llorar con rabia y pienso que todo lo que me pasa me lo tengo bien merecido por haber ido a aquel concierto de Dani Martín sólo por sentirme cerca de ti, y haber comentado en tu círculo que Fito es el rock más auténtico que hay y había existido nunca. Me pongo en modo autista y frente al espejo pronuncio aquello de “he visto alguna de las mejores mentes de mi generación convertidas en pretenciosas personas que creen reinar en principados minúsculos sólo por haber ejercido alguna vez el derecho de pernada y haber sentido algún bufón reírle las gracias, empezar a estar cerca del fin y mirar con envidia a los capullos no que habíamos florecido por aquel entonces.”

Comprendo que casi todo está perdido y que he llegado al final sin explicarme aún como Laetitia Casta no ha dejado de estar buena a estas alturas de la vida. 

Y llega el fin:

Es el fin del mundo como lo conocemos.

(Y me siento bien).

El cyborg notó una alteración en su interior. Miró en su wikipedia adosada al riñón derecho y la respuesta le llevaba a algo preapocalíptico llamado sentimientos que en aquellos tiempos podría llegar hasta provocar la emisión de líquidos por los conductos de visión. Destruyó lo encontrado y disimuladamente pensó (algo prohibido para él) que no estaría mal sentir aquello de que el mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos. No sabía qué significaba “mundo”, “derrumba” ni “enamoramos” pero podía vivir con ello. Su último software traía de serie poder hacer y decir cualquier cosa aún sin saber qué significa la mitad de lo que dice u oye, a emulación perfecta del españolito de a pie de toda la vida. Rozó su cuello como solía hacer muy a menudo cuando no le miraban, porque le provocaba algo muy placentero que no estaba dentro de ningún parámetro en su educación y programación personal, y mientras a Chiquito de la Calzada se le escapaba una lagrimita en la pantalla decidió hacer lo que llevaba mucho tiempo pensando hacer:

No volver a poner ningún “me gusta” en el facebook. 

Aunque ello supusiera el que llegaba el fin del mundo tal y como lo conocemos.

B.S.O.: "It´s the end of the world" (R.E.M.)

De Silvios Rodríguez, papeles manchados y abstinencias sexuales

“Cómo gasto papeles recordándote...” 

Afronto el día harto de falsos poetas. Hace tiempo que supe desterrar de mis pensamientos y mi vida a los falsos profetas, pero hoy ha llegado el momento de empezar a desenmascarar a los falsos poetas. Me pongo demasiado intenso y decido masturbarme. Sólo para que se me pase el disgusto...

Abro el facebook y veo mi muro infectado de frases pseudopaulocoelhistas (por llamarlas de alguna manera) y de aspirantes a poner un anuncio en los periódicos que diga “Método infalible para mejorar su vida y para que todo le vaya bien. Pregúnteme cómo, tengo todas las respuestas. Y si no las encontramos, miramos en mi facebook”. Y ya que estoy en el facebook, me relajo un poco, miro tus fotos y decido masturbarme. Sólo para emplear el tiempo...

Escribo cartas de amor por dinero. Soy así de sucio. Vendo un sentimiento a cambio de unas monedas que me permitan comer y seguir dedicándome a mis vicios. Pienso que masturbarme sigue siendo gratis y decido hacerlo. Sólo por aprovechar la oferta...

Como por placer, pero cuando tengo que comer por la única razón de alimentarme, se convierte en un trámite pesado y engorroso. En esos momentos sueño con manjares que me motivan y me recuerdan que hay tiempos mejores, en los que comer por placer nubla cualquier almuerzo frugal de compromiso con mi propio cuerpo. Soñar con ciertos placeres me pone cachondo y decido masturbarme. Sólo para aplacar mi excitación...

(Christina Hendricks...)

Enciendo mi televisión. La mantengo encendida casi todo el día y una gran parte de la noche. Pero no veo tele porque está de moda despreciarla. Sólo veo series que bajo de internet. En ellas Betty Draper mata las palomas de su vecino con un rifle y Tony Soprano llora por sus patos huidos. Betty Draper me pone muy bruto, pero me gusta mucho más Joan Holloway, el personaje que interpreta Christina Hendricks. La imagino diciéndome cosas al oído mientras me tomo una copa en el Bada Bing y no me queda otra que masturbarme. Sólo porque es Christina...

Pienso en salir de casa. Descarto la idea porque temo encontrarme en medio de alguna conversación extraña en la que no tenga ganas de aportar nada porque no posea nivel suficiente para hacerlo. Como la vez que tuve que discutir contigo sobre el sentido de “Te doy una canción” de Silvio Rodríguez. A ti te parecía una canción preciosa que un poeta como Silvio Rodríguez le canta a su amada. A mí, mientras te miraba las tetas, me parecía una canción que usaban mis amigos en los campamentos para ligar con las chicas. Me susurraste aquello de “Cómo gasto papeles recordándote” al oído con intención de cantármela al oído y te dije que aquellos papeles que se gastan recordando son los kleenex del que se masturba pensando en ti. Te aterraste y tuve que justificar que llevo todo el año en curso sin acostarme con nadie por lo que todo me lleva a la masturbación, tus tetas y los papeles que gasto recordándote...

Me vuelvo a casa apesadumbrado por el tiempo que hace que no me acuesto con nadie y veo el paquete de kleenex encima de la mesa. No me queda otra que masturbarme. 

Sólo por gastar papeles recordando cómo era hacerlo contigo...

B.S.O. I: "Te doy una canción" (Silvio Rodríguez)

B.S.O. II: "Ay poetas" (La Cabra Mecánica)

Tirando de archivo en tiempos revueltos

Ahora que parece que Kim Jong Un está revuelto y la va a liar parda, rescatamos algo publicado el 19 de diciembre de 2011 en cabezadeavestruz, con motivo del fallecimiento de su papi, Kim Jong Il, también conocido como "Querido Líder".

Además, no podemos resistirnos a la tentación de colocar una foto del personaje, disfrutando en un tablao flamenco, porque en el fondo, viendo su foto, quién podría imaginar que el "Brillante Camarada" tenga aterrado a medio mundo porque se puede poner a enredar con sus juguetitos...

¡Ozú, quillo!

“Querido Líder” (Ese extraño Obituario de Kim Jong Il en el que no debí dedicar el poco tiempo que me dejas para escribir)

“Algún día olvidarás

Que te llevé al arcoíris

Algún día sufrirás 

Por no verme en tus sueños

Algún día mi niño

Algún día…”

(Inicio de la canción que intenté escribir en una servilleta de bar mientras te mandabas mensajes por WhatsApp con otra y fingías escucharme)

Yo nací el mismo año en el que a Kim Jong Il se le empezó a conocer como “Querido Líder”. 

Mucha gente puede decir lo mismo, pero casi ninguna es como yo. Mis compañeras de colegio tienen hijos y te etiquetan en fotos con ellos en el Facebook para felicitarte las fiestas. Mi poco inexistente espíritu maternal se reafirma en su ausencia con estos hechos.

Cuando Kim Jong Il nació, el 16 de febrero de 1942, aparecieron una estrella y un doble arcoíris en el cielo, según la propaganda oficial. La montaña en la que nació, el monte Paekdu, es desde entonces un lugar sagrado.

Donde yo nací, creo que sigue existiendo una clínica, pero ahora se llama de otra manera y es privada.

(Kim Jong-suk, madre del fallecido "Querido Líder")

Cuando yo empecé a tener uso de razón se decía que a estas alturas viajaríamos en coches voladores, pero yo sigo aguantando a taxistas que me hablan de lo mal que está todo cuando vuelvo a casa después de salir de algún sitio de borrachera en las frías madrugadas de soledad autoimpuesta.

Hoy ha muerto Kim Jong Il y dicen que ha sido de agotamiento físico y mental en un viaje en tren. Yo moriré en algún momento del futuro y no sé qué medio de transporte me puede servir de coartada para la versión oficial en mi obituario.

En la televisión salen imágenes de norcoreanos llorando desconsoladamente por la pérdida de su “Querido Líder”.  Al instante cortan para publicidad para emitir los inevitables y recurrentes anuncios de colonias de estas fiestas. Al volver de publicidad hablan del Real Madrid y de Cristiano Ronaldo y el mundo puede seguir su curso.

Y mientras, yo seguiré viva mientras sepa que me quieres como soy, aunque eso a nadie le importe, ni venga a cuento tal y como está el mundo que nos rodea… 

Y sigo sin terminar esa canción que te debo desde que decía que era poeta…

“Algún día olvidarás 

Que tuviste pesadillas

Algún día recordarás

Aquel oro al final 

(del arcoíris)”

(Final de la canción que intenté escribir en una servilleta de bar mientras te mandabas mensajes por WhatsApp con otra y fingías escucharme)

El cuento de la chica que tenía un amante que se parecía a Lenin.

Érase que se era, cuando todo parecía distinto y tú y yo ya no éramos iguales, una chica que tenía un amante que se parecía a Lenin.

Era igualito. 

Un tipo mayor, con la misma cara de un Lenin redivivo. Era la viva imagen del Lenin iconográfico que todos conocemos. El de las estatuas. Con mejor color, pero igualito a Lenin, a cualquier busto conocido de Lenin. Más rosado y humano. Más vivo. Menos gris que la roca de los bustos de Lenin de los que era calcado.

Tenía un amante que se parecía a Lenin y que sabía tocar el piano.

No tenían buen sexo, pero se parecía a Lenin. Como sabía tocar el piano, era muy habilidoso con sus dedos, pese a todo.

Su día a día estaba lleno de chicas de derechas. De aseadas, peripuestas, educadas y elegantes chicas de derechas.

Y era feliz.

Feliz con sus chicas de derechas y su amante que se parecía a Lenin, tocaba el piano y con el que no tenía buen sexo.

Pero hete aquí que, como en todos los cuentos, apareció una bruja mala que intentó robar su felicidad y la expulsó de su paraíso de chicas de derechas y la alejó de su amante que se parecía a Lenin con un hechizo de esos tan tremendos como injustos, pero sin los cuales no habría cuentos que contar y las brujas malas perderían totalmente su función por lo que se tendrían que dedicar a otra cosa. Y todas sabemos que las brujas sólo saben ser brujas, o en algún caso víboras o malas pécoras, pero que son de muy difícil reciclaje para otras funciones.

Y la bruja mala, de pura maldad que traía de serie, como todos los coches traen elevalunas eléctrico y algunos, aire acondicionado, impuso a nuestra protagonista la maldición de vivir en un lejano territorio alejada de sus chicas de derechas y de su amante que se parecía a Lenin y sabía tocar el piano, a la espera de que un príncipe azul la liberara de la prisión de su destierro.

Y lloró y lloró a la espera de un príncipe azul que la liberara de aquella maldición.

Y pasaron los días, y las semanas, y los meses, y los años… Y el príncipe azul no llegaba.

Y como los tiempos de los cuentos habían cambiado de tanto tiempo que pasó, recordó que tenía un amante que se parecía a Lenin y tocaba el piano, con el que no tenía buen sexo pero era hábil de dedos pese a todo, y decidió mirar en su Facebook.

Y cuando descubrió que el amante que tenía que se parecía a Lenin se acostaba con sus chicas de derechas, decidió no llorar más, convertirse en sapo y buscar a una princesa a la que liberar de aquel penar que tanto la oprimía en su destierro.

Y nunca más se supo.

De ella, que siempre fue Trotskista…

“Querido Líder” (Ese extraño Obituario de Kim Jong Il en el que no debí dedicar el poco tiempo que me dejas para escribir)

“Algún día olvidarás

Que te llevé al arcoíris

Algún día sufrirás 

Por no verme en tus sueños

Algún día mi niño

Algún día…”

(Inicio de la canción que intenté escribir en una servilleta de bar mientras te mandabas mensajes por WhatsApp con otra y fingías escucharme)

Yo nací el mismo año en el que a Kim Jong Il se le empezó a conocer como “Querido Líder”. 

Mucha gente puede decir lo mismo, pero casi ninguna es como yo. Mis compañeras de colegio tienen hijos y te etiquetan en fotos con ellos en el Facebook para felicitarte las fiestas. Mi poco inexistente espíritu maternal se reafirma en su ausencia con estos hechos.

Cuando Kim Jong Il nació, el 16 de febrero de 1942, aparecieron una estrella y un doble arcoíris en el cielo, según la propaganda oficial. La montaña en la que nació, el monte Paekdu, es desde entonces un lugar sagrado.

Donde yo nací, creo que sigue existiendo una clínica, pero ahora se llama de otra manera y es privada.

(Kim Jong-suk, madre del fallecido "Querido Líder")

Cuando yo empecé a tener uso de razón se decía que a estas alturas viajaríamos en coches voladores, pero yo sigo aguantando a taxistas que me hablan de lo mal que está todo cuando vuelvo a casa después de salir de algún sitio de borrachera en las frías madrugadas de soledad autoimpuesta.

Hoy ha muerto Kim Jong Il y dicen que ha sido de agotamiento físico y mental en un viaje en tren. Yo moriré en algún momento del futuro y no sé qué medio de transporte me puede servir de coartada para la versión oficial en mi obituario.

En la televisión salen imágenes de norcoreanos llorando desconsoladamente por la pérdida de su “Querido Líder”.  Al instante cortan para publicidad para emitir los inevitables y recurrentes anuncios de colonias de estas fiestas. Al volver de publicidad hablan del Real Madrid y de Cristiano Ronaldo y el mundo puede seguir su curso.

Y mientras, yo seguiré viva mientras sepa que me quieres como soy, aunque eso a nadie le importe, ni venga a cuento tal y como está el mundo que nos rodea… 

Y sigo sin terminar esa canción que te debo desde que decía que era poeta…

“Algún día olvidarás 

Que tuviste pesadillas

Algún día recordarás

Aquel oro al final 

(del arcoíris)”

(Final de la canción que intenté escribir en una servilleta de bar mientras te mandabas mensajes por WhatsApp con otra y fingías escucharme)

cabezadeavestruz 3.0: ¿Merece la pena?

Hoy empieza el tercer año de cabezadeavestruz. Las dudas asaltan el consejo de redacción del blog, compuesto por las cinco partes de un trastorno bipolar de tres personas, una botella de absenta, la wikipedia y un libro en alemán prohibido en Armenia por motivos aún desconocidos. Las dudas razonables asaltan a tod@s: No sabemos si seguir o no con el jaleo este, pero realmente tampoco tenemos ninguna razón de peso para no hacerlo. Decidimos tirar por la calle de en medio y hacer balance del segundo año para ver si entre datos estúpidos y no demasiado valiosos encontramos la respuesta, además de ver con claridad en qué fregao estamos metidos y qué implica seguir o no con el asunto.

Según las estadísticas de google el post más visitado este segundo año sigue siendo, un año después, el mismo del año anterior: El de Los chinos no usan gafas.
Más de 9000 veces ha pasado alguien por allí. “Chinas sin ropa” “Chinas sin ropa interior” o “Imágenes de chinas sin ropa” son los motivos por los que llegan a cabezadeavestruz desde google mucha gente…

La entrada más visitada de las publicadas este segundo año ha sido la de la señorita que vivía en un relato de misterio.

Pero a partir de aquí, quizás envalentonad@s por la ingesta de absenta, o sin razón aparente, nos empezamos a recrear con las búsquedas más curiosas que han llevado a cualquier mortal a cabezadeavestruz (Esto es, lo que uno pone en google y acaba llegando aquí):
Sin orden ni desconcierto, estas son, quizás las más llamativas, curiosas, preocupantes, graciosas, irritantes, tenebrosas, desconcertantes… Colocadas entre comillas tal y como se introdujeron en google (Los añadidos entre paréntesis son algunas de las palabras que se escucharon en el consejo de redacción como reacción a alguna de ellas, y que se pueden reproducir aquí sin caer en ningún delito): “Policia tirando ramos de flores”, “fotos de laura g sin ropa”(¿Quién es Laura G?), “escorpion animado mamadito”, “francis bacon joker” (Interesante personaje debe ser…), "caramelos chicles animados de colores y formas”, “julia timoshenko pezones” (Ummm…), “qué pintó dalí” (Supongo que muchas cosas…), “vasos de agua rolling in the deep” (Junto con el Jess Extender debe de ser uno de los productos más vendidos de la Teletienda nocturna, pero nunca había oído hablar de ellos…), “habla bien del ak-47” (Por supuesto, nunca se habla mal de los amigos), "jessica lange follando con tim roth", "imagenes de fondo osama bin laden", "color de sombra de carmina Ordoñez" (Y de paso el del Chuli, el Pai y el Cabra…), “pineapple disgusting” (Buagh…), “rubia muy guapa con ojos verdes joven desconocida”, “picasso el gran masturbador” (Ya estamos faltando…), “bob dylan camisa de lunares”, “relatos de robar tangas y bragas” (Nadie los recuerda, pero buena sugerencia), “esnifa vodka” (Otra ¿Buena? sugerencia), “los pezones de juliette Lewis”, “lio (tu puta madre)”, “porque al caminar me sudan la espalda” (¿Porque no te duchas?), “tengo dos noches sin dormir q puedo hacer” (Esperamos que le viniera bien entrar en cabezadeavestruz, lo mejor para el insomnio…), “tienda sears vestidos pierre christine 2010 blanco y negro” (¡Qué clase tenemos sin saberlo!), “elegía por osama bin laden”, “interpretacion de cabeza de avestruz” (Eso nos gustaría a nosotr@s), “obra cabeza de avestruz interpretación” (Y dale con buscar tres patas a la palmípeda…), “esnifar pegamento san Petersburgo” (Otra buena sugerencia), “lamer tetas” (Otra más…), “bob dylan 2010 convertido al islam” (¿Y se llamará Abdul Jabbar?), “declaración de amor de un pasota a una pija” (La historia de la vida de uno de los presentes), “la chica que queria o soñaba ser gimnasta porno erotico” (Esta película hay que rodarla ¡Ya!)…

Y la cosa se empezó a poner verdaderamente cansina…

¿Miramos a ver si hemos hecho nuevos amiguit@s? Eso siempre es una buena razón para seguir…

Pues hemos pasado de las 6.000 que llevábamos en el Primer Aniversario a pasar de 21.800 a estas alturas, la página de fans del facebook ha subido de 117 a 232, los de Networkedblogs de 61 a 66 y los conectados con google de 20 a 31 (32 hasta hace 2 días, hemos perdido a una, snif…).

¿Miramos de dónde son?

Pues como el año pasado, la gran mayoría de España, seguida por México, Argentina, EEUU, Latinoamérica… Pero este año hay otros sitios que mola mucho verlos como Hong-Kong, Suiza, Turquía, Taiwan, Suecia, Israel, Armenia, Finlandia, Macedonia, Islandia, Rusia, Moldavia, Emiratos Árabes Unidos, República Checa, Chipre, Nigeria, Nueva Zelanda, India, Japón, Georgia, Bulgaria, Arabia Saudí, Serbia, Singapur…  La sola idea de imaginar un miembro de la Familia Real Saudí, a un emir árabe, a una sueca madurita de esas que visitaban España en los 70 y salían en las películas de Alfredo Landa, a un Islandés aburrido de volcanes y crisis, a un Georgiano (No estadounidense sino de los del este), o un finés (Que siempre me ha parecido de los gentilicios más chulos del mundo) mirando qué es lo que hay en este sitio raro de internet ya nos hace bastante ilusión…

Pero… ¿Hemos respondido a tan altas expectativas y tan buena respuesta de tant@s amigüit@s? Pues, cuantitativamente, hemos pasado de las 80 entradas que habíamos hecho el año pasado a las 146 entradas que llevamos ahora… Lo que da un total de… ¡Premio! 66 entradas este segundo año…

-    ¡Son menos!
-    Pero son mejores…
-    Estamos decayendo el ritmo
-    Nos estamos acomodando
-    ¿Hablamos de cantidad o de calidad?
-    ¿Hablamos?
-    Esto es inaceptable…
-    Bueno, sale a una entrada cada cinco días y medio. Más de una a la semana.
-    ¿Y eso es suficiente?
-    Depende para quién: Se de algún@s que no lo aceptan, ya me lo han dicho por ahí.
-    Cada vez quedan menos ideas, y corre el rumor de que estamos llevando una vida demasiado disoluta como para atender esto adecuadamente…
-    Eso son leyendas urbanas.
-    No lo son: Yo sí que estoy llevando una vida disoluta
-    Lo sabemos, estamos a punto de expulsarte del consejo de redacción por poca dedicación.

Y la botella de absenta decidió llamar a algunas amigas más para sustituir la baja producida…

Realmente, para lo único que parecemos valer es para organizar fiestas o celebraciones, para eso estamos muy dispuestos siempre…  12 días de autobombo por el caralibro. Una campaña igual de estúpida que otra cualquiera…

-    A much@s les ha gustado
-    No serán tant@s...

La Campaña 12 Días 12 Causas para celebrar el Segundo Aniversario de cabezadeavestruz en su página de página del facebook ha servido para hacer un análisis más o menos relevante de lo acaecido por aquí este último año. Así, día tras día, esto nos ha dejado:

Día 1: La Música que pasó por cabezadeavestruz este año. 

Día 2: El post más leído según las estadísticas de blogger: Obsesiones y Parafilias (Volumen 9): La chica que soñaba con ser el dedo pulgar de la mano derecha de Robert De Niro introduciéndose en la boca de Juliette Lewis en una escena de El Cabo del Miedo.

Y el subcampeón (Que suele molar más que el campeón según Faemino y Cansado): De vez en cuando la vida nos besa en la boca.

Día 3: El Post más valorado en el caralibro: El Tomate: Ese gran desconocido.


Día 4: El Post más oportunista: Elegía por Osama Bin Laden.

Y el otro post oportunista del año: La revolución y tu escote, al que quise tanto.


Día 5: El post que más extraños comentarios ha suscitado en torno a la inverosímil sospecha de estar basado en hechos reales: Sembrando el pánico (La historia anteriormente conocida como “El cabrón con pintas”).


Día 6: Fotos del Segundo Aniversario. Las fotos que han iluminado los post en el segundo año de existencia de cabezadeavestruz.


‎Día 7: El post que debió quedar tan bonito que hizo que much@s creyeran -e incluso dijeran- que no era original de cabezadeavestruz... (Y no es broma): Miradas Perdidas.

Meses después de la publicación, desde cabezadeavestruz queremos indicar con cierto enfado, que dudar de la autoría de este post nos resulta insultante por muchos motivos, amén de ser de muy mal gusto y de reafirmar tajantemente que ha salido de aquí y sólo de aquí...
Aunque la foto no es de realización propia y queremos volver a agradecer su desinteresada cesión para la causa a su encantadora autora.

Día 8: Las COSAS por las que merece la pena estar AQUÍ, con las que se inició el Segundo Año de cabezadeavestruz


Día 9: El cabezadeavestruz de servicio público, en su labor didáctica y formativa: Sexo Didáctico y Telemático.

Día 9 Bis: Con motivo del 2º Aniversario, y por aquello de hacer algo diferente, decidimos sucumbir a las presiones y ya podemos decir que cabezadeavestruz está en twitter @cabezadavestruz (Y para empezar no nos cabe el nombre completo...)

Día 10 (Bis Ying... O yang, que no sabemos cuál es el bueno y cuál el malo): El Post que más trabajo costó y menos gustó, o menos feedback tuvo...: Te debo un cuento (Capítulo Segundo).

Día 10 (Bis Yang... O ying, que no sabemos cuál es el malo y cuál el bueno): El Post que menos trabajo costó y más gustó, o más feedback tuvo...: El Baúl de las Miserias Perdidas (Capítulo 4): Por fin salgo en todos los periódicos.

Día 11: El día que erróneamente dijimos en el caralibro que cabezadeavestruz cumplía 2 añitos, comenzaba el Año 52 D.D., y hubieran cumplido años Miguel Hernández, Paul Valéry o Fiodor Dostoyevski... (Cuando era al día siguiente… Descoloques festivos excusan el error).
Aprovechamos dando buena cuenta de la mitomanía característica de cabezadeavestruz, para rescatar los post más enfermizamente resultados de esta patología necesaria: Melodías Animadas de Ayer y Hoy presentan: ¡Clonen a Dylan, por favor!


El de Woody: Fotos que me hubiera gustado hacer a mí (Volumen IV): Dioses y monstruos.

Y otro de Dylan: Otra noche sin dormir (Volumen 8): Dylanesca.


Día 12 (Y final): Dimos las gracias a tod@s l@s que se habían sumado a esta celebración de una manera u otra. Sin vosotr@s no sería posible (O sí, pero sería más aburrido y patético).
Para cerrar, había que haceros caso, y rescatamos el post más compartido en el facebook, esto es, el que más gente lo ha compartido con sus respectiv@s amiguit@s sin ningún tipo de rubor ni beneficio económico o de ningún tipo (Salvo nuestra gratitud que no vale de mucho en estos tiempos de crisis): Microrrelatos Sin Pudor (Volumen 17): Vestirse para las ocasiones y mirar atrás.

Y este porque nos da la gana: Conversaciones encubiertas en dvd.

Y este también: Otra noche sin dormir (Volumen 7): La Señorita que vivía en un relato de misterio.

Poner estos dos tiene su explicación, pero sería muy larga y aburrida, y después de 12 días de festejos estamos bastante cansados de aburriros con nuestras neuras...

Y dicho todo esto, tras un frugal debate, nos levantamos y nos volvimos a ir de fiesta… One more time!!

Porque si hay algo que nos guste hacer es ir de fiesta…

Gracias a tod@s por estar ahí: Sin vosotr@s sería imposible.

Y gracias, sobre todo a ti… (Te sigo debiendo un cuento)