Me he dado cuenta de que últimamente
he usado la expresión “orgasmos furtivos” por encima de mis
posibilidades. Creo que paso mucho tiempo escribiendo. Me doy cuenta.
A la menor oportunidad me encuentro lo de “orgasmos furtivos”
entre las palabras que escribo. Es curioso, pero cuanto más escribo,
menos posibilidades tengo de encontrar “orgasmos furtivos”. Pero
lo escribo una y otra vez. Si no escribiera me costaría muchísimo
encontrar con quién tener orgasmos. Furtivos o no. Pero escribir
tanto, y repetir lo de “orgasmos furtivos”, me está alejando de
tenerlos. Tendría que vigilar más lo que escribo y los orgasmos que
no busco por estar escribiendo. Tendría que preocuparme más de mis
orgasmos (furtivos o no) y menos de lo que escribo. Porque llegará
un momento que, de tanto escribir y no tener orgasmos furtivos,
dejaré de poder tenerlos (furtivos o no). Me he dado cuenta de que
últimamente he usado la expresión “orgasmos furtivos” por
encima de mis posibilidades. Y tampoco escribo tanto como quisiera...
Esta noche pierdo la hora que gané
cuando te vi aquella noche.
Cambian la hora. Cambiamos la hora.
Dicen que nos quitan una. En las noticias avisan de que tenemos una
hora menos para dormir. Mis amigos, en cambio, piensan que tenemos
una hora menos para emborracharnos. Las redes sociales se inundan de
gente que lamenta que esta noche van a perder una hora.
Yo no.
Creo que no voy a perder una hora
porque no la he tenido nunca. Porque esa hora que desaparece, en
realidad, no existe.
Yo no voy a perder una hora.
Sé que me gusta pensar que gané una
hora en el cambio anterior. El bueno. El que la gente valora porque
ganas una hora. Cuando dicen en los informativos que tenemos una hora
más para dormir. En el que mis amigos dicen que nos vamos a emborrachar al nivel de una hora más. En octubre se inundaron las redes sociales de gente
que celebraba que esa noche iban a ganar una hora.
Yo no gané nada.
Esta noche me gustaría recordar, si no
quitaran la hora que desaparece, que aquella noche de octubre
aprovechamos la hora que no existía para estar juntos sin que nadie
se enterara.
Ni siquiera nosotras. Que no existimos
ni nos conocemos.
Como esta noche.
Esta noche pierdo la hora que gané
cuando te vi aquella noche...
Seguramente para ti no lo sea, o eso quiero pensar.
Hoy tengo millones de motivos para ser un poco más feliz. El aura y la protección de Santa Christina (Sí, para mí todas las Cristinas, Cris o similares serán siempre y por siempre con “h”) han hecho del día, un buen día.
Todo ha sido redondo el día de Santa Christina. Y no me refiero al placer que pueda suponer despertarse casi a las diez, quedarse en la cama más de tres cuartos de hora, que haga una buena mañana, desayunar en el bar, leer en el Marca que se ha lesionado el niñato, acordarme de ti sin dejar que pasara ni un rato, tomar unas cañas, reírme con vosotros, leer tebeos de Mauro Entrialgo que casi ni recuerdo, ver en la tele un gol increíble de Mendieta, no saber conducir una moto, ir a los bares de casi siempre, que haga un poco de frío, tener un Erik con el que estar hasta las seis metiéndome cuatro millones de rayas…
Y no poder dormir, como siempre me pasa.
Hoy es Santa Christina y he tenido un día muy feliz. Por si fuera poco, tus días y tus sonrisas son cada vez más luminosos, lo que aumenta mi felicidad.
He recordado aquella Christina que nunca entristecía y he vuelto a sonreír:
Estoy habituado a no hacer demasiado caso de los mensajes publicitarios. Suelo cruzarme con cosas más importantes a las que dedicar mi atención. Pero soy débil. Muy débil. Cada vez más débil.
Generalmente, no nos damos cuenta que ha pasado tiempo en nuestra vida que ya no volverá. Hoy he tenido uno de esos momentos en los que soy consciente de más cosas de las que debería serlo para vivir tranquilo. He visto cómo ha pasado media hora de mi vida que no volveré a disfrutar. Seguramente no hubiera hecho nada importante en esa media hora, pero jode mucho darse cuenta que la has perdido.
En media hora se pueden hacer muchas cosas. Treinta minutos pueden ser claves para cambiar drásticamente una vida. Media hora puede ser suficiente para ver el mundo alrededor de manera que nunca podría imaginar. En treinta minutos se pueden hacer muchas cosas.
30 minutes, a blink of an eye
30 minutes, to alter our lifes
30 minutes, to make up my mind
30 minutes, to finally decide
30 minutes, to whisper your name
30 minutes, to shoulder the blame
30 minutes of bliss, 30 lies
30 minutes, to finally decide
En media hora se pueden hacer muchas cosas:
Sentarme en el baño y volver a leer el inicio de “Lolita” de Nabokov.
Mirar a alguien, enamorarme, tomar un café con ella, hablar de algo como si el mundo se fuera a acabar sin preocuparme de nada más que nosotros, desenamorarme y prometerme a mí misma que nunca más me volveré a enamorar.
Presentar una instancia no demasiado compleja en un organismo público, siempre y cuando haya preparado los papeles necesarios previamente.
Probar mi capacidad pulmonar intentando aguantar la respiración, probando mi resistencia tratando de superarme cada vez, evitando el desmayo.
Registrar un cajón de casa en el que no miras muy a menudo. Si vives acompañado será aún mejor si no es tuyo.
Tratar de darme de baja de mi compañía telefónica. Sea la que sea, probablemente no sea suficiente, pero estaré entrenado para cuando lo tenga que hacer de verdad y con prisas.
Quemar hormigas con una lupa. Será terrible para ellas y para mi espalda. Y no es posible hacerlo días nublados. Además, probablemente alguien me llame la atención por hacerlo y no tenga edad, pero a los 7 años no me parecía tan malo y gastaba más tiempo en ello.
Abrir el messenger, facebook, skype o cualquier cosa que me permita contactar con alguien y preguntarle qué tal le va, cuánto hace que no nos vemos, qué es de su vida… Cuando la conversación se ponga interesante ya habremos invertido los 30 minutos.
Ver “El Perro Andaluz” de Buñuel y reposar sus imágenes en el inconsciente tras los 17 minutos que dura.
Entrar en una peluquería, pedir turno para lavar y marcar, sentarse a leer el Hola o el Marca (sí, leerlos…) y aún me sobrará tiempo para despedirme cortésmente de las peluqueras mientras me excuso por no poder esperar más y pedir cita para otro día.
Apuntar a un inexistente hijo a una academia de idiomas, preocupándome por su programa educativo muy seriamente.
Escuchar “La Leyenda del Tiempo” de Camarón de la Isla, “El Manifiesto Desastre” de Nacho Vegas, “Highway 61 Revisited” de Dylan, “Cabrón” de La Cabra Mecánica, “Alta Suciedad” de Calamaro o “A Little More Blue” de María de Medeiros…
Cocinar algo siguiendo las instrucciones del programa 22 minutos del Canal Cocina. Los 8 minutos restantes se me irán en algún detalle sin importancia porque a diferencia de Julius, yo necesito 30 para hacer lo que él en 22.
Grabar un bloque de anuncios (viéndolos) de cualquier cadena generalista en prime time y posteriormente verlos probando cuánto recuerdo de lo que he visto minutos antes. Si el bloque publicitario excede la duración de 15 minutos (caso bastante probable), parar la grabación en ese momento y realizar el ejercicio igualmente… Total, el final no importa…
En media hora hay muchas cosa que hacer…
Yo las he invertido en un viaje en autobús.
La fuerza de la campaña publicitaria ha hecho mella en mí.
