Tercer Aniversario: La cuenta atrás ¡¡Cuatrotresdosuno…YA!!

Hola chaval,

prepárate para dejar de jugar.

1, 2, 3, ya!

Ahora la carrera es de verdad

El día 30 de Octubre, empieza el año 52 D.D.* de nuestra era. También termina el año 3 de cabezadeavestruz y teóricamente debe de empezar el 4.

Todo el día 30 de Octubre.

Habrá que limpiar

los colores que hay en tu cristal.

¿Lo ves claro ya?

Bienvenido hijo, a la realidad.

Pasan 3 años y aún no sabemos muy bien qué hacemos por aquí. Lo peor aún y más preocupante: ¿Qué haces tú por aquí?

Llave en mano,

entra, hijo, entra sin llamar,

y no cedas jamás

¡No cedas jamás!

Quizás seas de las o los que han llegado hace poco con lo que acabamos de recordar que no somos muy dados a los saludos y probablemente no te hayamos dicho ni “¡Hola!”. Claro que supongo que tampoco lo esperabas.

Quizá seas de las o los que llevan por aquí desde el principio… Y eso sí que nos empieza a dar muchísimo miedo.

El mundo rula y al caer

se muerde la cola.

¿Por qué has tenido que crecer?

¡Maldita la hora!

cabezadeavestruz ha crecido. Está casi anciano. O anciana, que nunca sabemos. Vive en un país donde la estadística dice que las mujeres viven más que los hombres, o sea que quizás sea mejor pensar en femenino, por si las moscas… (O no).

Deber ganar

y pisar fuerte, hay que impresionar.

Vas a flipar.

Tendrás que ser mejor que los demás.

Han pasado 3 años. En unos días se cumplen. Los objetivos iniciales** que nos llevaron a crear este hortera rincón de internet siguen pendientes. 

¡Qué solo estás!,

mi queridísimo hijo, mi chaval.

La cuenta atrás,

4, 3, 2, 1, 0, ¡ya!

Se acaba el tiempo.

Este año más que nunca. 

Como siempre, el paso de los años dice que las fechas importantes han de ser celebradas (sobre todo y siempre, celebradas) y han de servir de análisis y evaluación, para empezar el nuevo tiempo con más fuerza o procrastinar hasta la muerte, como suele ser el estilo habitual del Equipo de Redacción de este rinconcito rosáceo de la red.

El mundo rula y al caer

se muerde la cola.

¿Por qué has tenido que crecer?

¡Maldita la hora!

Hemos crecido. De eso no hay duda. Incluso hay gente que nos lee y no sabemos quiénes son ni de dónde vienen. Pero aún no nos ha salido bigote, ni siquiera en nuestro… OFF

Bienvenido

al club de los que vamos a triunfar.

La vuelta ya nos la darás.

¡Tú vales, tú vales chaval!

Asumimos que si no hemos triunfado ya y si esto no ha empezado a dar dinero ni acercarnos a nuestros sueños (No sabemos cuáles son todavía) aunque emprendamos el cuarto año con mucha ilusión y ganas, ya no llegaremos.

Seguimos en la frustración de tener un niño, plantar un árbol y escribir un libro.

Un día copiamos algo que vimos escrito en el tronco de un árbol cercano a un pino que acabábamos de plantar y lo publicamos en forma de libro. Pero del niño sigue sin haber rastro. Lo dicho anteriormente sobre los objetivos iniciales no cumplidos *** puede ser la fundamental razón (O no). El caso es que aquí seguimos, de momento.

El mundo rula y al caer

se muerde la cola.

¿Por qué has tenido que crecer?

¡Maldita la hora!

Quisiéramos hacer un listado de todas las personas, animales o cosas que han hecho posible que esto llegue hasta aquí. 

Pero también quisiéramos hacer muchas cosas que nos propusimos cuando esto empezó **** pero nos conformaremos con compartir nuestra alegría con todas y todos los que estáis ahí y hacéis esto posible día a día. Vosotras y vosotros (y sobre todo tú y tú) sabéis bien quiénes sois. 

Esta semana estaremos un poco ausentes o pesados (Aún no sabemos por dónde nos dará). Estaremos de celebración. Tenemos un poco de música para ponernos a tono…

Pincha AQUÍ para la lista spotify del Tercer Aniversario

Y sobre todo, somos conscientes y seguimos al pie de la letra a nuestro impulsor fundamental, el cual cumple 52 maravillosos años el mismo día que nosotros 3, el mismo día 30 de Octubre del año 52 D.D. y por mucha fiesta que nos corramos, nosotros siempre diremos NO (Como Él):

¡MALDITA LA HORA!

*Año 52 Después de Diego.

**Follar más con toda clase de admiradores y admiradoras que lo tuvieran a bien. A falta de admiración también nos valían cualquier despistado, despistada, animal o cosa que tuviera la guardia bajada y pasara cerca de aquí…

*** Insistimos por si quedan dudas: Creamos cabezadeavestruz para follar más. Pero no hay manera. Y eso que menos es imposible…

**** Obviamente: Follar más, porque menos es imposible...

Escribir un blog es masturbarse en público

He invertido la mayor parte de mi vida en decidir cómo quiero ser recordada. 

Me ha comido el pensamiento desde que tengo uso de razón.

Un buen día me di cuenta de que para eso, primero tengo que decidir qué es lo que quiero que recuerden. 

Decidí buscar desde entonces algo por lo que ser recordada.

...Y SE ME OLVIDÓ

¿Escribir un blog es MASTURBARSE en público?

Escribir un blog es MASTURBARSE en público

Te buscaba en todas y no sabía que eras tú

¿Dónde estás? 

Quiero verte…

Desde muy pequeñito comprendí que soy de ese tipo de personas afortunadas que han nacido para trabajar en Playboy.

Afortunado por trabajar en Playboy, pero escritor de sus artículos, de los textos que acompañan a las fotos y que nadie lee. Ni siquiera podría asistir a las sesiones fotográficas con las guapas de turno porque yo sólo tendría que escribir los textos. A los fotógrafos les gusta trabajar solos.

Admiraría al fotógrafo, como es lógico, envidiaría a los que maquillan a las chicas, incluso al que compra la revista y se mete de lleno en los reportajes con fotos de guapas desnudas.

Yo trabajaría en Playboy pero sería una persona ajena a las tetas y demás estímulos característicos de la publicación.

Hablaría con grandilocuencia de lo que hago para ganarme la vida, como es norma habitual en la sociedad en la que vivimos, pero evitaría dar muchos detalles, para que nadie supiera de mi frustración.

Frustración de no encontrarme solo frente a las modelos y actrices que pasaran por la revista.

Frustración de intentar llevarme a tantas a la cama y no conseguirlo.

Frustración de llevarme a menos a la cama y follar buscándote en todos los cuerpos, todos los sabores, todos los olores.

Y creo que estaría bien así. No podría estar viendo tetas constantemente y preguntándome ¿Dónde estás? 

Ya es duro que me pase simplemente al enfrentarme al folio en blanco…

Postdata de actualidad:

Hoy ha fallecido Sylvia Kristel. Emmanuelle, la gran Emmanuelle. Con ella han muerto muchas de las cosas que mataron a mi infancia. Hoy me he sentido un poco viudo.

Se fue la mujer que nos enseñó por primera vez que se puede follar a miles de kilómetros del suelo.

Se fue la mujer que hizo que cada vez que veo un sofá de mimbre sufra una terrible erección. 

Aunque sólo sea por imaginarte a ti sentada en él…

B.S.O. I: ¿Dónde estás? (Jaime Urrutia y amigos)

B.S.O. II: Emmanuelle negra en el valle de los zombis (Siniestro Total)

La importancia de las cosas

"Capítulo Primero:

Él adoraba Nueva York..."

Salieron del cine.

Él no recordaba cuántas veces había visto ya esa película. Pero le seguía pareciendo magistral. La podría ver tantas veces como quisiera, que siempre sería maravillosa. 

Continuaba con ganas de verla.

La agarró de la cintura al salir a la calle. Ella bostezó.

La noche había llenado Madrid a la salida de la Filmoteca.

No le gustó, pero no le dio importancia. Dejó reposar unos instantes el despertar a la noche madrileña puesto que la anterior vez que habían hablado era todavía una tarde soleada en la puerta de la Filmoteca y esos cambios, a los que no damos demasiada importancia, marcan nuestra vida inevitablemente.

En cualquier caso, era una de sus películas preferidas. Era una de las grandes. No tenía prisa.

Consideró indispensable, además de que le apetecía mucho, compartir esa obra de arte con ella. Quería degustar de nuevo aquello con ella a su lado. Necesitaba que a ella le gustara.

Pasaban los minutos y nadie decía nada. La besó y se imaginó el blanco y negro de Manhattan mientras pensaba que la amaba pero necesitaba una respuesta YA.

Y… ¿Bien?, Preguntó más tímido de lo que era su carácter habitual.

Bueno, no está mal… Para ser Woody Allen, que no me gusta mucho, me ha divertido.

Él resopló y contó hasta diez antes de contestar. 

¿Después de ver una obra maestra lo único que se te ocurre decir es que no te gusta mucho Woody Allen y que por lo menos te has divertido?

Ella, inconsciente de la importancia que tenía para él haber ido juntos a ver la película y de lo vital que suponía que para ella tuviera que ser una experiencia tan catártica como el primer “te quiero”, le miró disgustada y alegó que una comedia de Woody Allen nunca puede ser una obra maestra. Que te puede entretener más o menos, que puedes reírte, pero poco más… Y eso si no eres de los que te cae Woody Allen antipático y piensas que siempre hace la misma película. Se puso de perfil con aire altanero y de desprecio y concluyó analizando lo tonto que le parecía que fuera una película de 1979 y se hubiera hecho en blanco y negro.

Él tuvo que contar hasta veinte esta vez y, dolido como hacía mucho tiempo no había estado, empezó a construir un discurso acerca de lo diferente de Manhattan, de lo clave en la historia del cine, de lo maravilloso de Woody Allen a pesar de su aparente misma película - mismo papel y de la poesía del blanco y negro como una declaración de amor a la ciudad de Nueva York. Pensó mezclar todo eso con palabras que mostraran el dolor que le producían sus palabras y la infinita decepción que le provocaba aquello, además de olvidarse mientras hablaba que ya nada volvería a ser lo mismo entre ellos, pero sus pensamientos se bloquearon al verla de perfil.

Miró sus pechos. Sus pechos en aquel perfil le recordaron quién era. Esas tetas grandes y turgentes le hicieron olvidarse por un momento de la película.

Horas después, bajo unas sábanas en blanco y negro, en la intimidad de una noche de sexo con tetas grandes y turgentes él pensó que “el cerebro es el más sobrevalorado de los órganos" y ella recordó que había escuchado en la película como una de las chicas le decía al protagonista algo así como que “tienes que tener un poco de fe en la gente” y estuvo tentada de soltarla para romper el silencio.

Ninguno de los dos habló...

Ella se incorporó y con ella iban esos pechos tan grandes, turgentes y maravillosos. 
Él no pudo reprimirse, la agarró y volvieron a follar como si aquella tarde no hubiera pasado nada.

Pero los dos sabían que ya nada volvería a ser lo mismo… 

A fin de cuentas: ¿Por qué vale la pena vivir?

Soñé con África

Tenía todo.
El pelo enredado y el calor húmedo de los pantanos.
El sol nos acompañaba sin molestar demasiado. 
¿He dicho ya que había llegado el otoño de repente?
Tenía todo.

Pero quise ser el sueño de toda mujer.

Quise que me lavaras el pelo a la orilla del río.

Quería sentirme como en aquella escena.

Quise ser el sueño de toda mujer.

Tenía todo y quise ser el sueño de toda mujer.

Pero te empeñaste en decirme que el jabón que había traído, por muy bien que oliera, no era biodegradable y allí no podíamos hacerlo.

Entonces entendí que sólo puedo ser el sueño que tú me permitas y que estoy en medio de África mientras tú miras al mar.

B.S.O. I: Out of Africa (John Barry)

B.S.O. II: Aquí no podemos hacerlo (Los Rodríguez)

De repente llegó el otoño...

“Abre los ojos: ya estás adentro de ti mismo,

en un barco de monosílabos navegas”

(Central Park, Octavio Paz)

De repente llegó el otoño… 

Releemos a Pessoa por aquello de buscar la melancolía otoñal, aunque los dos andamos sobrados de ella cuando estamos juntos. 

El otoño es tan maravilloso que nos une en el asco que te da a ti que empiece a llover y a hacer frío lo que lo convierte en atroz preludio del temido invierno y la angustia que me produce a mí llegar a estos días con un calor impropio, lo que lo transmuta en los estertores de mi repudiado verano de sudores y cuerpos al sol.

Lo único seguro en Otoño es pasear por Central Park, ver los colores y saber que se ha desbocao la primavera en miles de colores. 

"Hay el viento que esparce los reflejos
de Alicia desmembrada en el estanque"
(Central Park, Octavio Paz)

De repente llegó el otoño…

El otoño, tan propio él, volvió a convertirme en ciprés. Un ciprés alto, erguido y orgulloso, donde quiero guarecerte con mi sombra de los soles tardíos y cobijarte con mi cuerpo del agua y el frío tempranero.

Pero tú, linda y rebelde a la melancolía, buscas el advenimiento de la primavera y el refugio en arbolitos que aparentan ofrecerte mejor sombra y más seguridad a las borrascas. Y la encuentras sin saber, que esos árboles que no son este ciprés, no son más que presuntuosos y efímeros troncos que te ofrecen el apoyo necesario hasta que te recuestes lo suficiente para convertirte en enredadera y sea imposible que te separes de allí, aunque no te des cuenta hasta que llegue la primavera.

Parecen acogedores en tu melancólico otoño. Serán mortales cuando vuelvan los colores y se desboque la primavera. Porque no quieren que te desboques en primavera.

De repente llegó el otoño…

Y el ciprés otoñal sabe que en el fondo, no es más que un bonsái grande. Porque sabes que es un extraño bonsái grande, por mucho que aparente un árbol mortuorio, pero un bonsái que cada día saca una nueva hoja con la que cuidarte, sorprenderte.

Un falso bonsái de tamaño extraño, que cada día no tiene más ilusión que despertarte con un nuevo verso, una nueva canción.

De repente llegó el otoño…

Y el verso que hice cada día, te lo canté y se desbocó tu primavera… 

(Aunque yo siguiera en mi melancólica y mortuoria impostura otoñal tan lejana de esos meses de otro tiempo y de esos árboles de tan colorido y acogedor ramaje)

B.S.O. Otoñal I: Central Park (Loquillo)
B.S.O. Otoñal II: Puta (Extremoduro)

Otra noche sin dormir (Volumen 16): Respuestas sin preguntas

Anoche estuve intentando encontrar la PREGUNTA definitiva. 

Me puse a buscar sabiendo que esa PREGUNTA desmontaría todo lo conocido y sería clave.

Desistí al rato.

No por pereza, agotamiento o desidia, como con tantas otras cosas.

NO.

Me di cuenta de que no tenía la RESPUESTA y me asusté.

Y decidí que las grandes PREGUNTAS pierden mucho cuando no se tiene la RESPUESTA.

Y así pasé la noche: 

Sin responderme la PREGUNTA, aunque no me hubiera preguntado nada aún…

Papeles arrugados y publicidad engañosa

En un folleto publicitario se puede leer algo así como que la redacción de cabezadeavestruz es un espacio muy agradable y bien preparado para el buen desarrollo de la creación de relatos, juntar letras, exponer ideas, derramar sueños y vomitar estupideces periódicamente en este espacio en el que te encuentras tú ahora mismo. Intentamos crear un mundo tipo a las oficinas de Google donde más que trabajar parezca que se viene a pasar un buen rato, pero nos quedó todo un poco más cutre, como viene siendo el estilo habitual de la casa. Pero no por ello dejamos de cuidar los pequeños detalles: Posters motivacionales con gatitos y bonitos paisajes, el hilo musical permanentemente conectado a RadioOlé y las máquinas de refrescos y aperitivos siempre están convenientemente surtidas de productos de marca Día. Esas pequeñas cosas que hacen, como las pequeñas canastas de baloncesto para que tirar cosas a las papeleras sea más chuli y nuestras esclavas escritoras tengan la sensación de que hay buen rollito por parte de la Dirección. 

Esa es la publicidad, aunque todas sepamos, interiormente, que es maquillaje del barato para esconder el horrendo rostro del terrible monstruo que está al mando de este insípido e insustancial espacio de letritas que visitas de vez en cuando…

En una de sus incursiones nocturnas buscando comida, el terrible personaje en cuestión, rebuscando en las papeleras que se han convertido en sus principales surtidores de alimento desde que su sociopatía se agravó hasta el límite de no poder salir a cielo abierto ni soportar la luz directa en su cara, encontró tras el envoltorio de un pastel de extraño sabor cuya textura indicaba que no había sido bien deglutido, un papel con trazas de lo que parecía ser chocolate. Y digo parecía porque con ese olor seguramente no lo era…

Tras lamer todas las manchas pseudochocolatácticas de aquel papel que era un folio arrugado, del modo que lamen los humanoides en los que el hambre llegó un día a un extremo que hizo que se borraran de su cerebro cualquier residuo que quedara, si alguna vez lo hubo, de archivos mentales donde se guardaban las mínimas normas de urbanidad y buenos modales a la mesa, nuestro espécimen se percató de que había algo escrito y no pudo menos que volver a rechupetear todo el folio no fuera a ser que la tinta también fuera alimenticia.

Terminada de manera frustrada la operación de succionar todo el alimento que pudiera haber en la tinta de aquel folio, y previamente al razonamiento de que la celulosa también alimenta, la curiosidad se abrió un hueco entre la gula que motivaba cualquier movimiento del Director y tras dar varias vueltas al papel ante sus ojos, cual chimpancé con graduado escolar, empezó a descifrar lo que aquellos símbolos querían decir:

El sonido del papel arrugándose entre las zarpas del Director me estremeció. Era el mismo papel que yo había arrugado unas horas antes porque no estaba muy contenta por cómo me había quedado la carta. Sentí en ese momento cómo se revolvía nervioso el hámster que alojo en mi recto desde aquella extraña noche de Noviembre del 97. 

Me asusté con razón. 

Ahora que me doy cuenta no me he presentado:

Soy una redactora esclava de cabezadeavestruz. Desde que llegaron los recortes a mi vida, no me puedo permitir más que dormir a escondidas en este pútrido rincón de la web. Las incursiones del monstruo las tengo controladas y casi ni me perturban. Pero creo que hoy está más furioso que nunca y huele mi miedo. 

He cometido el error de dejar rastros que confirman que escribo pensando en ti. 

Y escribir pensando en ti me va a matar.

Me llamo Ángela y voy a morir…

B.S.O.: "Para ti" (Los Toreros Muertos)

Microrrelatos Sin Pudor (Volumen 28): Orgía sin título ni final

Todo empezó el día que quise escribir algo con un fuerte componente erótico, sexual, incluso porno. 

Tenía ganas de contar alguna experiencia sexual que mereciera la pena ser leída. Que cuando alguien la encontrara y la leyera se pusiera mucho. 

Y busqué en la experiencia algo sobre lo que edificar la historia, algún momento sublime que rezumara sexo por todos los lados para poder escribirlo mucho más caliente y real. 

Y no lo encontré.

Y busqué vivir una experiencia sobre la que edificar la historia.

Y me encontré en una orgía necrófaga donde yo era la que estaba más muerta.

Y decidí no volver a escribir…

Otra noche sin dormir (Volumen 15): Volando voy, volando vengo...

Llegaste a lomos de un caballo blanco.

Me cogiste de la mano y salimos volando por encima de nuestras cabezas, que se quedaron allí abajo.

- ¿Qué haces en un caballo blanco? Creía que no te gustaban…

- A ti tampoco te gusta que te coja de la mano y ahora estamos volando.

No supe qué decirte. Tenías la habilidad de conseguir que mis argumentos parecieran siempre estúpidos si los comparaba con la lógica de las cosas que imperaba siempre que me mirabas fijamente a los ojos.

(FOTO: Maia Flore)

Me contaste una historia sobre los últimos pendientes que te habías comprado que no recordé, ni siquiera en el momento en el que me la estabas contando. Me pasaba eso a tu lado. Quizás, porque ni siquiera tenías orejas.

- Se está bien aquí arriba, ¿Dónde me llevas?

- Vamos donde tú quieres ir. No te has dado cuenta de que todo esto es un bonito sueño…

- Yo nunca sueño dormida.

- Estabas teniendo una pesadilla y el mejor antídoto contra las pesadillas son los sueños bonitos.

- Pero, ¿Dónde me llevas?

- Me estás llevando tú…

No supe qué decirte. Pero agarré tu mano con tanta fuerza que tus anillos se engancharon en el piercing de mi pezón derecho.  En ese preciso instante me asusté porque pensé que mi madre se enterará algún día que tengo un piercing en el pezón derecho y no le gustará. Tú siempre quisiste tener un piercing en el ombligo, pero te ocupas demasiado de cogerme la mano a lomos de un caballo blanco como para tener tiempo para hacértelo.

Me señalaste abajo y vi una ciudad preciosa. No era París, ni Londres, ni Roma. Estuve tentada de contarte aquello tan manido de que Roma es Amor al revés, pero me contuve porque no sabía qué estábamos sobrevolando.

- Ahí está tu casa.

- No… No lo parece.

- Esa es tu casa desde el aire.

- Mi casa eres tú.

El caballo blanco relinchó haciéndonos perder la estabilidad. Me miraste enfadada mientras apretaste aún más mi mano entre las tuyas.

- A Mario no le gusta que digas esas tonterías.

- No es ninguna tontería - dije suponiendo que “Mario” era el nombre del caballo blanco sobre el que íbamos volando y que acababa de relinchar violentamente haciéndonos perder la estabilidad.

- Tú nunca dices tonterías, pero nunca dices lo que quiero que digas.

- ¿Quién es Mario? 

- Vete a la miEEEErda…

Me miraste enfadada. La “e” en mierda había resonado en mi cabeza más fuerte que el relincho de Mario. Seguramente, una chica como tú habría puesto Mario a su caballo blanco por alguien como Mario Benedetti, como Mario Camus, como Mario Vargas Llosa… Pero por un instante terrorífico pensé que podría ser por Mario Casas y sentí como me caía de Mario y me soltaba de tu mano.

- Eres imbécil, te vas a caer.

- No, estoy agarrada a ti. Y tú no me sueltas.

- Como sigas pensando esas cosas lo haré.

- No quiero.

- Yo tampoco, pero tendré que hacerlo…

No supe qué decirte. Empezamos a bajar y me preguntaste si quería carne o pescado para aterrizar. Te dije que contigo pan y cebolla y Mario terminó por rebelarse y nos soltó de su grupa. 

Aquello fue lo más bonito de la noche. Tú y yo abrazadas. Intensamente. Cayendo de las alturas sin mirar al suelo. Mirándonos a los ojos sin poder apartar la mirada. Me abrazaste aún más fuerte y supe que no me iba a pasar nada, aunque fuera una extraña e ilógica fantasía. Una fantasía de las muchas que habían hecho de tu vida algo peor desde que me conociste. Tú, que echaste los dientes de leche demasiado tarde, cuando ya sabías que el Ratoncito Pérez no existía, aunque sigues fantaseando con unicornios.

- ¿Aterrizamos allí?

- ¿Dónde?

- Donde tú quieras, por eso te pregunto…

No supe qué decirte. Me besaste como siempre me has besado y sentí que me odiaste como siempre me has amado. No quería decir más porque íbamos a algún sitio mejor, seguro. 

Después de todo esto, me diste un beso de buenas noches que me supo a gloria. Un besazo de amor sincero durante el que no me importó nada de lo que pasara más allá de tus labios comiéndose los míos.  

Y con los ojos cerrados, me dejaste en la cama y me dormí…

B.S.O.: ..."Por el camino, yo me entretengo"