Se acostó, y como todos los días, encendió la radio para dormir. Las diatribas insustanciales sobre los ases del balompié inundaron su cabeza y se fue adormilando…
Dejó de oír la radio y, sin saber bien si soñaba o despertaba de un sueño, creyó verlo claro nuevamente. Y le volvió a dar miedo:
Hace tiempo que la gente no sale a la calle.
Hace tiempo que no recordamos nada más allá de lo inmediato.
Hace tiempo que siento que no me queda tiempo.
Hace tiempo que el tiempo no existe.
Hace tiempo que me di cuenta que el tiempo no existe.
Hace tiempo que te intenté explicar que el tiempo no existe.
Hace tiempo que no sonreímos como cuando éramos niños.
Hace tiempo que el mundo ya no es lo que era.
Hace tiempo que ya no somos lo que éramos.
Hace tiempo que ya no somos lo que soñamos ser.
Hace tiempo que no soñamos…
Hace tiempo que supe que no soy alérgico a las flores.
Hace tiempo que alguien le dijo a mi madre, en el momento que llegué al mundo: “Acaba de tener usted un portugués”.
Hace tiempo que pongo la radio esperando una señal.
Como aquella noche.
Como aquel 25 de abril de 1974, cuando pasan venticinco minutos de las doce la noche, cuando Rádio Renascença transmite Grândola Vila Morena.
Subió el volumen y volvió a tener esperanza.
(Menos mal que nos queda Portugal...)
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